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A. Rodríguez Tejedor, G. Rodríguez Tejedor, Francisco Rodríguez Tejedor,
Soñadores
Acertar a identificar tu vocación más íntima cuando eres todavía un joven estudiante pero, también, revisar a cualquier edad el estado de tus sueños es fundamental para sentirte útil y vivo. En esta novela, tan real como la vida misma, encontrarás los maestros, los mentores adecuados, que te darán la luz que necesitas: Adrián Guerra, […]
19,18€
Acertar a identificar tu vocación más íntima cuando eres todavía un joven estudiante pero, también, revisar a cualquier edad el estado de tus sueños es fundamental para sentirte útil y vivo.
En esta novela, tan real como la vida misma, encontrarás los maestros, los mentores adecuados, que te darán la luz que necesitas:
Adrián Guerra, Alberto Bravo, Alicia González Sterling, Almudena, Trigo, Antonio González Barros, Antonio Herrera Casado, Beatriz Bodegas, Cayetano Ortiz Nieto, Isidro de Pablo, Javier Martín Sánchez, Javier Sánchez Espada, Jorge Mata, Jorge Schnura, Juan Garrido, Juan Marcet, Juan Antonio de Esquíroz, Juan Carlos Fernández Incera, Juan Carlos Sabido, Lorenzo Palomares, María Dolores Enrique Miranda, María José Marín Rey-Stolle, Mariano Sanz, Miguel Vicente, Miguel Ángel de Bas, Nico Matji, Roger Casas-Alatriste y Tomás Salinas.
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García Lorca, bachiller 11,54€Para Federico —como para Rafael— los recuerdos de las tizas frías y de las esponjas rayando y borrando la luz de los espacios, el repentino verde de las muertas pizarras, el suicidio de los triángulos isósceles, la melancolía de los logaritmos neperianos o la pena profunda de la ecuación de segundo grado, carecían de sentido, porque los ángeles colegiales —como Federico, como Rafael— sólo saben que una recta, si quiere, puede ser curva o quebrada y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmética.
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Aguas salobres 7,50€Ahora que el sol de la ausencia ha incendiado definitivamente el mar resquebradizo de mi cerebro y que ya no se muestra frente a mí otro horizonte que no sea el de la soledad y el desasosiego, ahora que es día martes y que el aire sabe a salobre desconcierto y a porvenir roto en el pozo fatal de los deseos, bajo la suerte implacable, ante el azar sin nombre, escribo estas palabras sobre el espejo de un agua insondable con la incierta ilusión de que alguien las lea y venga entonces a liberarme de esta pesadilla que nunca acaba, (¿Cuándo comenzó? ¿Quién vendrá a sanarme también de la ansiedad, de la lo cura, de esta miseria que cubre la mirada … ? No grito «de inmediato», pero sí «de seguro»). En este instante ni siquiera me queda el consuelo de los números pares: sé que hoy es día 23 (o 25). Pero… ¿y mañana? Es posible que mañana sea un día que nunca llegue a puerto alguno pues mañana es sólo un borbotón de espuma, el sueño de un espejismo anclado en el fondo…. de la nada.
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Jindama 9,23€REME: El oxígeno… ¡Me ahogo! ¡Me muero…!
(La escena empieza a encogerse, paulatinamente, como un animal depredador elástico, como un pulpo que los fuera a engullir. La puerta se sigue cerrando. Se agarran a las hojas y van descendiendo Juanaco y Tora. Troncho se agarra a un ángulo y empieza a salir del agujero que lo estaba tragando. Caras de dolor. Empieza a salir humo del decorado. Cambio de luces. Luz de la luna por el ventanuco, con paso de nubes. Pero llega un momento que la puerta es vencida por el esfuerzo de los actores. La abren de par en par. Penetra la luz que viene de la hoguera del exterior. Vuelven las sombras a la pared. Se mueven. El decorado vuelve lentamente a su forma natural. Se miran exhaustos, sudorosos, llenos de humo y polvo.)
JUANACO: Fuera charcos…
TORA: Quiero mar y estrellas.
TRONCHO: Aire, espacio y cielo…
REME: Vivir en libertad.
(Oscuro).
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Cita en Estambul 10,10€«Porque la opresión cabalga enloquecida y amenaza la supervivencia de mi pueblo, te espero el veinte de octubre, a las doce horas, bajo la gran cúpula de la Mezquita Azul de Estambul.» Eso era todo. Tras la primera lectura no entendí nada. ¿Quién podía convocarme a una cita tan absurda? Y pensé en una broma.
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El burlador del tiempo 9,23€Le obsesionaba el tiempo, su transcurrir, su forma, su sustancia, su magia, su poder y su imperio, su misterio, su aura. Le obsesionaba el hecho incontestable de la muerte, pero más que ella misma, le obsesionaba el hecho irreparable y cierto de que la vida fluye irremediablemente hasta encontrarla.
Desde los veintiún años, cuando se quedó solo, cuando se despertó sudoroso una noche y empezó a recordar y a saber que sabía, dedicó sus recursos al estudio del tiempo, a intentar dominarlo, a intentar recobrar su secreto, ése que él había poseído una vez en su infancia. Fracasó sin remedio, y arruinó su fortuna y malvendió sus casas y sus tierras y enseres corriendo tras un sueño, recogiendo las piezas de un puzzle inacabable. No fue un hombre feliz, no poseyó el secreto, aunque llegó a tocarlo con sus dedos.
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