Tengo hambre de imágenes, dijiste. Y luego pasa lo que pasa: la paulatina decoloración del iris, el blanco que va ganando en espacio hasta salirse de la córnea en su avance hacia las cejas. Luego toda la cabeza decapitada de la estatua. Tengo hambre, tanta hambre, que ni siquiera la última cena me sacia, que me desmigajo en píxeles al partir el pan. Haría de tu vientre levadura, tocaría luego campanas. Pondría tus pies sobre el lomo del caballo de la plaza del resurgimiento. Necesito hidratarme más las manos, ser mínimamente digna del gesto. Pensarte cada vez que contemple la foto en la que Jannis Kounellis muerde una placa sobre la que descansa una vela encendida.
Acoplar cabeza y cuerpo.
F. David Ruiz (Rute, 1987) es licenciado en Filología Hispánica y Filología Románica por la Universidad de Granada. Ha coordinado, durante sus primeros anos, una publicación de carácter cultural en su ciudad natal así como diversos talleres de teatro. En 2012 publica la plaquette Canción indie para el Chico Ostra realizada por la asociación Diente de Oro en Granada. También ha colaborado en otras publicaciones como en la antología Todo es poesía en Granada (Esdrújula) o en el libro de poesía y fotografía El álbum del fingidor de Joaquín Puga, editado por Valparaíso ediciones. Ha aparecido también en Pero yo vuelo. Antología de la más joven poesía en Granada publicada por Ediciones en Huida. Es asimismo colaborador asiduo de varias revistas. Entre otros, ha participado asimismo como poeta en las Jornadas Z de arte contemporáneo de Montalbán. Recitó sus creaciones en la segunda edición de los Encuentros Interartísticos de la Fundación Antonio Gala; en «FINDE 01/Intervenciones Periféricas», organizado por el Espacio de Creación Contemporánea de Cádiz; y en el Ciclo Memoria Joven que organiza la Fundación Caja Granada y coordina la poeta Ángeles Mora. Durante el curso 2012/2013 obtiene una beca de literatura en la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores donde trabajó en un proyecto de novela. Vive y escribe en Granada desde hace diez años.
Joven andaluza, tímida y audaz, soñadora, atrapada entre dos mundos: la tradición y la imperiosa necesidad de escudriñar los límites del saber, habitar en la hermosa pradera de la filosofía. Su tenacidad se refleja en sus reflexiones poéticas. Entregada en la búsqueda de la nave que la conduzca a la verdad, desea caminar firme y segura sin perder de vista que las personas son ellas y sus convergencias.
El Reflejo es la clásica narración en la que se enfrenta lo deseado con la realidad de lo que posees; de la contradicción nace un sentimiento de rabia contenida que la fortalece y la exhorta a adoptar el firme propósito de luchar sin tregua en la búsqueda de la luz.
Juan Maya Campos
CERTEZASLos locos y los sabios las han vistoy saben a café, calzan zapatos rojos,salen de fiesta, obscenasduermen bajo los puentes
CERTEZAS
Los locos y los sabios las han visto
y saben a café, calzan zapatos rojos,
salen de fiesta, obscenas
duermen bajo los puentes
y huelen a podridas
flores de primavera.
Ratas viejas, las certezas.
LA PROMESAPrometo no expiar jamás mis culpas,al amparo de quiméricas sombrasque me salven de un desahucio merecido.
LA PROMESA
Prometo no expiar jamás mis culpas,
al amparo de quiméricas sombras
que me salven de un desahucio merecido.
Prometo no buscar en otros puertos
las costas de El Dorado,
a través de caricias sin sentido.
Prometo ser fiel a la cordura
e instituir la ley de tu cuerpo
como dogma de fe de mi locura.
Sí, prometo no expiar jamás mis culpas,
ni amarrarme a otros puertos.
Prometo ser fiel a la cordura.
Poesía serena, desnuda y libre de barroquismos y virtuosismos, original y brillante, que mantiene intacta su visionaria intensidad, su fuerza desafiante, su juvenil esplendor.
Manuel Villar Raso
Poesía urgente, que a veces nos quema las manos y a veces, nos calienta el corazón.
Isabel Rodríguez
Nos deja muy claro Rafael Calero Palma, con su literatura directa al mentón (también están presentes de forma implícita en su obra, Mike Tyson y Jack Dempsey), lo que ya intuíamos hace algún tiempo: que la vida es muy cabrona.
Fernando Barbero Carrasco
Rafael Calero Palma utiliza un estilo directo, no exento del recurso a lo simbólico, que te va cautivando a medida que pasas página.
María Jesús Castaño
Quienes conocemos la obra poética de Rafael Calero Palma, sabemos perfectamente que, sin dejar de ser uno de los medios de expresión más íntimos, es la suya una poesía intensa, sin falsos ambages líricos, una poesía de verbo contundente y claro, lanzado hacia el centro de flotación de nuestro imaginario lector para que nunca olvidemos, al contrario de lo que sutilmente afirmaba Jorge Guillén, que el mundo está mal hecho y es deber irrenunciable de todos conocerlo a fin de desenmascarar las mil y una falsedades en que tan reciamente se sustenta.
Miguel Ávila Cabezas
Poemas que son duros y de bordes lacerantes. Versos que consiguen agitar algo muy dentro del lector.
Juanfran Molina
PROEMIOGrita el aire.Atardece en los pinares.Desnudo el crepúsculo,desierto el olivar.
PROEMIO
Grita el aire.
Atardece en los pinares.
Desnudo el crepúsculo,
desierto el olivar.
Lágrimas caen
sobre los labios del tiempo
y la memoria.
¿La luz en la altura
de un sueño,
el vacío?
¿Qué voz atronará
de la muralla,
cómo serán los besos
en la noche?
Ensordecen los días
azules de la infancia
los silencios
de La Cava.
PÁJARO DEL AMANECERHuye pájaro al alba que reclamaun día de infinito. Sube luegovolando hasta la altura donde el fuegose enciende con la hoguera de esa llama.
PÁJARO DEL AMANECER
Huye pájaro al alba que reclama
un día de infinito. Sube luego
volando hasta la altura donde el fuego
se enciende con la hoguera de esa llama.
Elige la materia que se inflama
en tus alas de niebla. Toca el vuelo
donde ser libre es cielo de tu cielo,
donde te ocultas libre en cada rama.
Corre pájaro al viento. Corre al frío
de los páramos dulces. Sube al río
donde la transparencia ha sucumbido.
Déjame estar al borde de tus alas,
en el olvido por donde resbalas
a la sombra escondida de tu nido.
EL VERBO HECHO VERSOMi vida son dos folios que escribo a la mañana,sarpullido de letras que nacen en revueloy acaban componiendo una frase atrevida,sin que yo las dirija ni busque compromisos […]
EL VERBO HECHO VERSO
Mi vida son dos folios que escribo a la mañana,
sarpullido de letras que nacen en revuelo
y acaban componiendo una frase atrevida,
sin que yo las dirija ni busque compromisos
ni las complicidades que arguyen los lectores,
sino solo, aseguro,
dejarme que me lleguen,
se formen y me indiquen un consejo olvidado,
un mensaje pequeño,
un guiño imperceptible que me aparte y destroce
la espera de holocausto.
Y así hasta la mañana,
la mañana siguiente,
la mañana que sigo buscando las palabras
para vivir en ellas,
para vivir, al menos,
el sueño impenitente del verbo hecho verso.
Bajo las cloacas de fecales,la quimera patria ficción,corre, salta, hiere:vomita las aguas.Las ratas,asoman a la luz de las farolas; […]
Bajo las cloacas de fecales,
la quimera patria ficción,
corre, salta, hiere:
vomita las aguas.
Las ratas,
asoman a la luz de las farolas;
excarceladas de su sombra negruzca,
barruntan sus vergüenzas
con las tripas llenas:
las calles desiertas son abatidas.
El autor
Una mujer es siempre una mujer, cuando se enamora y vive intensamente las alegrías, las penas y las contradicciones del amor, y cuando le anuncian que va a ser abuela y goza la experiencia de un amor diferente, maravilloso y fascinante. Y pueden ser simultáneos.
Al Sur del Sur es la expresión de vivencias y sentimientos íntimos, particulares, pero a la vez universales, donde el lector va a encontrar numerosos textos felices, tan poco frecuentes. La mayor parte de los poemas están escritos en versos alejandrinos, claros y transparentes, llenos de ritmo y vibraciones profundas.
«Querido hijo»: es como empieza cada carta que la madre dirige al hijo que le comunica que va a ser padre por primera vez. Corona Zamarro desea describir su felicidad, contarle los recuerdos de cuando él iba a nacer, comparar un nacimiento con otro, reflexionar sobre la existencia, sobre los cambios de mentalidad con el paso del tiempo… Le escribe nueve cartas, una cada mes de embarazo, comentando cómo les va afectando a todos ellos esa nueva vida, la impaciencia de la espera, la elección del nombre…
«Querido nieto»: así llama al niño que va a nacer al comenzar cada poema que le dedica cada mes de gestación, un poema lleno de esperanza y ternura, hablando con él ya, contándole lo que harán cuando nazca…
Ciudad FuturaNo quiero vercómo descarnas tus pies en los aceros,negros y sublimes,hierros de gélido silencio, […]
Ciudad Futura
No quiero ver
cómo descarnas tus pies en los aceros,
negros y sublimes,
hierros de gélido silencio,
bajo el estrépito agudísimo de un tren niño,
ni cómo habitas con la maldición de los girasoles,
el arcén de la vida,
arquitectura sin piel del tiempo infinito,
ciudad futura que a todos nos cobija,
protegidos con una fina película de maquillaje
para preservar el rostro
de una luz inhabitable
allí donde las manos no llegan,
y los abrazos claudican.
LOS OJOS DE PINOCHOLos ojos, fueron lo más difícil.He utilizado una barrenita,Pinocho llorabay gritaba:[…]
LOS OJOS DE PINOCHO
Los ojos, fueron lo más difícil.
He utilizado una barrenita,
Pinocho lloraba
y gritaba:
«papá, para, me duele demasiado».
Lo emborraché con un poco de ron
pero no me detuve
en mi trabajo…
¡por dos lagrimitas!
Es deber de un buen padre
que su hijo
pueda ver las cosas
tal como las ve
la gente decente.
Raquel Vázquez (Lugo, 1990) es licenciada en Filología Hispánica. En narrativa, ha sido ganadora de varios concursos de microrrelatos («Concurso de Microrrelatos Etnosur», «Microrrelato gótico americano» de la FNAC), además de aparecer en diversas antologías de este género breve, entre ellas PervertiDos (2012). En poesía, aparte de distinciones en diferentes certámenes, ha publicado Por el envés del tiempo (2011), Premio Poeta Juan Calderón Matador, Pinacoteca de los sueños rotos (2012), y Luna turbia (2013), Premio de Poesía Joven Gloria Fuertes. Tiene un blog personal, Niebla eterna (http://nieblaeterna.blogspot.com), y colabora en Documenta mínima.
Es La estirpe del aire un poemario que supone otra vuelta de tuerca en la percepción de la realidad humana, con una carga lírica de tal intensidad, con tanta fuerza visual en todos y cada uno de sus versos que los mismos devienen en la forma de un aleph a través del cual se puede contemplar la «traición de destinos» que son nuestra cruz, la jarra de todas nuestras desgracias y también el águila implacable que, al despertar a la luz artera, cada día nos arranca el hígado, el que en el principio fuera genésico núcleo del fuego purificador. Por todo ello, no resulta nada arriesgado (ni petulante) afirmar que La estirpe del aire no solo se lee sino que también se visiona, como una serie de fotogramas desplegados en el espectro de la luz vencida, como marcas y signos de un tiempo del que inútilmente pretendemos despojarnos por nuestro desdoblamiento en esencia natural, arrancada del Alma Absoluta, y, a la vez, en cosa emponzoñada por la ignorancia y el dolor rubeniano de ser vivo.
¿Y entonces? Entonces nada. Relajémonos y pensemos. Aún nos queda mucho camino por recorrer, si es que antes el espejo no se rompe en mil pedazos.
Miguel Ávila Cabezas
Ceuta, febrero de 2014