Diese Gedichte, die scheinbar so leicht und spielerisch klingen, sind jedoch spontan und manchmal sogar revolutionär. Man muss zwischen den Zeilen lesen können, um die kleinen und großen Tragödien des menschlichen Lebens zu erkennen, um den Alltag der kleinen Leute hautnah zu spüren. Sie sprechen von der Wahrheit. Sie halten den Menschen einen Spiegel vor. Sie berühren, weil sie so menschlich und gleichzeitig animalisch, manchmal auch primitiv sind, immer wahr. Sie sagen uns: »SO ist das Leben und nicht anders, auch wenn ihr es nicht wahrhaben wollt!« Sie decken Enge, Spießbürgerlichkeit, Borniertheit der Gesellschaft auf. Sie zeigen, wie die Menschen leben müssen, die keine Wahl haben, weil sie arm oder von der sogenannten „guten Gesellschaft“ gemieden und geächtet sind. Sie handeln von Menschen, die in keine Norm passen, daher verdächtig sind. Sie sind typisch wienerisch, obzwar man sie genauso gut in anderen Städten finden könnte. Es sind Menschen, die im Schatten stehen, die man aber nicht wegzaubern oder wegleugnen kann. Sie existieren, sie sind mitten unter uns!
Yo duermo en afección de ideas y en síncopa de pensamiento. Quiero decir, por encima de cualquier consideración literaria, la asunción de lo abstracto como vehículo expresivo, entonación que acorta, unas, suprime otras veces, algún elemento de la oración poética, que tal frase, bien pudiera parecer lenguaje medio esotérico, no por tema vislumbrado sino mejor por jeroglífico del mismo.
SER?
A Rafael Guillén
Demolieron con cargas de tedio
los pilares de humo
de nuestra existencia.
Desierto sin desierto.
No hay muro que mi mirada
sostenga,
sin espacio,
sin tiempo,
no hay YO defendible
más allá del cósmico vacío
que aún no ocupa la materia.
En Suerte de alquimia, José Antonio Santano sondea los recuerdos —ya agradecimientos ya reproches— en busca de lo esencial, el ánimo primigenio, lo inviolable de una existencia que le resulta incompleta sin su dosis de ficción —o viceversa. Más que reproducir la realidad, sus poemas crean realidades que proyectan su interior y tocan el nervio de sus experiencias. Un arrojo catártico que invita al lector a saldar ciertas deudas que el hombre contrae consigo mismo al nacer (y quien esté libre de pecado, que lance la primera piedra).
SI CANTA EL RUISEÑOR
Si canta el ruiseñor
no interrumpas su trino pues consuelo
del alba es, más deja
que fluyan sus arpegios como bálsamo
que cure las heridas e ilusione
tus ojos melancólicos. Si canta
el ruiseñor primaveral y cálices
se abren policromados, reconoce
que aún es posible renovar despojos
de la naturaleza.
Concha Castro nació en Rozadas de Viña (Orense). Estudió Magisterio y se especializó en Lengua y Literatura Española. Reside en Almería desde el año 1978, donde ejerció la enseñanza. Ha escrito una veintena de libros; varios de ellos están inéditos. Colabora habitualmente con los medios de comunicación y en programas de fomento de la lectura. Ha obtenido, entre otros, los siguientes premios: Finalista del “Premio Andalucía por la lectura”, “Copi y Seco en Crecedur” (1985); Premio nacional de relatos, “La tía Trudi” (1992); Premio Extraordinario de las Naciones Unidas, “Hambre de todos los colores” (1997); Ánfora de Plata de Poesía, “V Centenario de Melilla” (1997); numerosos premios de teatro infantil y juvenil.
Si el mar de tus ojos fuese accesible,
me sumergiría en ellos sin pensarlo,
pues no hay mayor placer que ahogarse
en ellos lentamente.
Manual para dioses infantiles es un ejemplo del ser literario que todos poseemos, recurramos a él o no. Es un ser que vive a cierta profundidad mental y anímica. Con una dosis de independencia elevada con respecto a nuestra personalidad luchadora y cotidiana.
Se comunica muy bien poéticamente. Adolece de rencor, porque el ser literario utiliza todas sus energías en la comprensión y en el valor, es decir, se dedica a la compasión existencial. Es un esfuerzo espiritual más y como tal, genuino y aventurero.
Manual para dioses infantiles es un ejemplo universalizable; un rincón compartible con toda la humanidad; el Cyrano; el Sócrates; el Ghandi; el ser inalienable que todos disfrutamos más o menos conscientemente..
Nadie se acuerda de entonces. Ni tan siquiera de
las palabras que explotaban cerca de nosotros,
entre sangre y ventiscas, cubriendo huecos de lejanía
a golpes por la madera o heridos de luz.
El poeta va disfrazando pájaros, helechos sin frío
y líneas marginales al estreno del labio. Y surge
el miedo de escribirse en sus versos.
EXTRAÑOS EN UN BAR
La encontré una tarde de lluvia y poesía,
solitaria, en el bullicio de un bar,
sentada, supuse, ante una taza de té.
Vestía de negro y parecía perdida
buscando el camino de vuelta
entre el humo azul de su último cigarrillo.
Pensé: me gustaría ser su ángel de la guarda.
JUGUETE DE LA VIDA
Luce cegador
el sol de mediodía,
se remansan las olas
en claridad de plata.
Unos niños
chapotean en la orilla.
Me siento dueña
de un eterno paraíso
que amenaza
escaparse de mis manos.
Por momentos
olvido que soy yo
quien pasa
como juguete de la vida.
ERIAL
Buscas el verso que en la boca pone
la exacta dimensión de las palabras,
el nombre de las cosas,
y encuentras el clamor de los barrancos,
el eco que rebota y se extermina.
Una docena de libros no es un mundo, pero sabemos que, a veces, cabe un mundo en el sencillo verso del renglón de un libro. Aquí está espigada la vida en la sonrisa, en la tragedia opaca, en el lamento —siempre en silencio, claro— compuesta por los sueños con el simple respeto de la norma, la música interior y sus latidos, todo lo que conlleva decir literatura, sabiendo que es hermoso, sensible y permisivo pensar lo que se siente, sentir lo que se dice, ahuyentar los fantasmas de otras guerras y alcanzar estos mundos que pueden ser el mismo que se anda, se vibra y se sustenta, sin querer o queriendo; referido al mundo que mantiene la savia, por más que se lacere el pasado vivido o escrutado, o este incierto futuro que se habita, cuando al fin el presente ni existe ni se intenta ni importa para vivir en paz y condenarse o ascender en sublime ansiedad hasta lo puro, esa región que llaman sideral y siempre suena a música de arcángeles castrados, si un instante se asume el recuento de todo lo que exige ser humano, ante esta opaca sinrazón de estar presente y cierto.
Por los predios de Juan Lobón, circulan ahora rugientes autovías y en la patria profunda del «Seisdedos», donde la voz de a degüello de la intolerancia gritaba «ni muertos ni heridos, tiros a la barriga», abre a diario una biblioteca, donde un hombre joven cultiva la audacia del verso, el vértigo de la palabra, el afán de la lectura que, como bien se sabe, no conduce a nada bueno.
El tipo edita versos, como los que ahora guarda este libro que usted sostiene entre las manos. No son éstos los primeros poemas que escribe y publica Alejandro Pérez Guillén, nacido treinta años hace, y que ya había visitado la imprenta con dos títulos anteriores, Entrevista con la palabra (1997) y El cadáver dormido de la historia, un cuaderno editado por Bellasombra en 2001. Su poesía destila experiencia y lecturas, empirismo y culteranismo, propio de un tipo capaz de citar a Virgilio o a Arturo Pérez Reverte, sin que se le enarque una ceja.
Como en cualquier otro escritor, sus asuntos guardan relación con los eternos. Esto es, el amor y la muerte, o el paso del tiempo.
El ruiseñor es un viejo cómplice de la poesía. Convierte su soledad en canción y transforma la fragilidad de su canto en un secreto sonoro, y con los ojos, que puede colarse por cualquier ventana para espiar la realidad. En las Pequeñas verdades de Jesús Cabezas Jiménez, aparece también el ruiseñor. El poeta pregunta por él entre sus compañeros de trabajo y nadie llega a responder, ningún compañero comprende el sentido de su voz. Como ocurre siempre en la poesía, los símbolos se cargan de significado, apuntan en dos direcciones, matizan y enriquecen el sentido humano de los acontecimientos. La voz desatendida del ruiseñor habla de la soledad del poeta, del aislamiento que a veces conmueve el corazón del individuo que se empeña en conservar aquellos valores de vida y de conciencia olvidados por la sociedad.