MATERIAL CADUCADO
Salobre me empalaga
la razón distante que me abruma
a cortos trozos.
Lanza la comidilla de acentos breves
de discordia;
acercándose me traspasa a borbotones
de incomodidad.
Me vuelco sin precocidad absoluta
de desencanto obvio y malforme.
Añejo arde mi rostro
desencajado.
PLUMA DE ÁNGEL
Para Ángel García López
Fin de siglo. Vertedero,
desguace, timba y traspaso.
Lo que antes fuera Parnaso
hoy no es más que gallinero.
Menos mal que aún vuela entero
algún ángel despistado
que, por salvar un legado
poético que se esfuma,
podrá dar alguna pluma
a tanto gallo pelado…
SE cumple este año de 2007 el 90.º aniversario de la publicación de la primera edición de La joven parca, obra analítica de la conciencia humana, como también lo sería El cementerio marino y muchos de los poemas de Cármenes. Con motivo de dicha efeméride, ya anuncié en la Nota del traductor de mi versión analógica de El cementerio marino, publicada en enero de 2006 en esta misma colección de la Editorial Alhulia con el número 25, que ofrecería al público mi versión de este enigmático poema valeriniano, cuyas dificultades de adaptación al español han sido muchas y de muy difícil resolución. Una vez más, siguiendo el criterio que preside mi labor de traductor, he querido ofrecer una versión lo más fiel posible al texto original, tanto en lo tocante a la métrica, como en la disposición original de las rimas, en los recursos estilísticos utilizados por Valéry y, en fin, en el sentido que él mismo confirió a sus versos.
El lector podrá, pues, encontrar que esta traducción se adapta al uso de los alejandrinos con rima pareada y que el texto traducido es, siempre que me ha sido posible, bastante fiel al texto original.
Debo, no obstante, señalar que ha sido aquí, en este texto abstruso y de compleja aprehensión para el lector medio, en el que, inevitablemente, me he tomado mayores libertades, si comparo su resultado final con el obtenido en mis anteriores traducciones de Las flores del mal de Baudelaire y El cementerio marino de Valéry. Sea como fuere, mi intención de acercamiento y respeto del texto original sigue siendo la misma en esta nueva entrega.
ESPERAR LA LLUVIA
Yo no pido que tengas caderas de luz a todas horas
o que surja el poema en tu mejilla
como el oro lo hace
sobre la plata azul que alumbra el cielo.
No pido tanto, acaso un sacrificio,
o una leve verdad amanecida.
Me basta con que lluevas y te entregues
como la rosa que se enciende en primavera
para que yo recoja tu espina y tu fragancia
sobre este cuenco de cristal que son mis manos.
Amo el silencio, el sacro
silencio, pulso omnividente
del pasmo por mi carne.
Me duele la palabra, el gesto duele
—espejos deslustrados—,
pues crece la deidad y nunca anega
el ansia enardecida de entregarme.
Palacio amurallado soy: lujos
augustos, sangre arriba;
mas toda transparencia, signos todos,
sombras todas, del exterior me invaden.
Me abro al universo en silenciado pálpito.
Me cierro al universo en mi ancha nada…
RECUERDO A MI PADRE
No hay razón que justifique al terrorismo y la guerra, lacras inventadas por el rencor y el fanatismo del hombre, de las que nadie sale vencedor. Los que sobreviven al terror mueren día a día recordando la mirada de los seres que se llevó una bala asesina por la espalda o una bomba pegada en el cuerpo de un lunático salvaje, inmolado en nombre del odio y la sinrazón.
En la guerra, los que pierden son los que sobreviven, porque tienen que seguir luchando entre los fantasmas del terror, del hambre, de la angustia y del desconsuelo y tienen que enterrar a los seres queridos, perdiendo, así, las ganas de seguir viviendo.
Cuando lloró el otoño es una reflexión ante este mundo desventurado, afligido por los fantasmas que menoscaban la convivencia y estrangulan la paz, y cuyo quebranto no somos capaces de aliviar. Es un libro nacido de la tragedia de las guerras, de la humillante amenaza del terror, de la desesperanza de los que arriesgan sus vidas para salir de la miseria, del llanto de los niños olvidados, de los sueños quebrados de tantas manos blancas que, a pesar del de-sespero, nunca se impregnarán de sangre, de esta insidiosa humanidad que se deshace entre la amargura, el rencor y el fanatismo y no siente compasión ante la injusticia y la profanación de los derechos humanos. Cuando lloró el otoño implora la paz y se cobija en la esperanza sin olvidar que el blanco y el verde se tiñen de rojo ante las lágrimas amargas de Dios al ver tanta locura.
DE un poema libre,
sin cirugía,
la rima sueña ser no siendo.
Pide a la estrofa que abra sus cremalleras,
que del negro chal se desvista,
que deje el yugo para melosas canciones en moda;
¡que deje los versos volar!
libres,
en un poema
libre;
aunque confundido vaya
en busca de los grotescos sueños de Príapo
o de Ícaro.
EN TUS CAVERNAS
En tus cavernas, sólo en tus cavernas,
hay un reducto cálido y sensible,
una oquedad, un túnel apacible
con las paredes húmedas y tiernas.
Y tú las abres y desencuadernas
mostrando el fondo más apetecible
cuando se acerca indómito e irascible
mi garañón buscando aguas eternas.
¡Y cómo aplacas en tus manantiales
la sed que asola todo su desierto
y nunca pudo dar por satisfecha!
¡Y cómo deja allí sus credenciales,
ebrio de amor, trotando a cielo abierto,
y dueño ya de toda tu cosecha!
ALZHÉIMER
Burla adversa en el espacio,
bayoneta clavada en el recuerdo,
bocado brutal de afectos,
buitre gris cerebral.
Inquilino de canas con futuro,
momificas la expresión afable
y atrapas en tu tela de araña
el deseo apresurado de vivir,
como un candil invisible
que se consume en la tristeza,
guías prisioneros al brocal
del olvido,
al filamento distante
de la sombra,
caminas sobre cadáveres macilentos
indiferente a la sed,
como si el agua no estuviera
inventada,
…..
SUEÑO Y SENTIMIENTO, POESÍA
A los soñadores
BRINCA, raudo, el sueño,
pero se esfuma temprano en el vacío del espacio.
Sobre el vasto océano arenoso de los sentidos,
vuela la pasión buscando sensaciones,
mas se conforma con las versátiles promesas
de las dunas sibilinas que confunden la razón.
Y mientras el sueño se solaza
y la consciencia se deja llevar por el desaliento,
amanece el sentimiento que, luciendo su magia,
se enfrenta, sin disfraz, en carne viva,
al yermo secarral de ese desierto estéril,
para inspirar un poema.
Gentes bautizadas con las aguas que desde siglos bañaron las laderas de Iliturgi. Hombres de fe, apostados en la Torre de Máquiz, a la espera de que el Rey Santo, Fernando, cristianizara los entornos. Mujeres bruñidas al amparo de la piedra que tallaran Francisco del Castillo, Vandelvira y Alonso Barba. Cofrades que desde 1550 recorren el entreversado callejero mengibeño, venerando la Pasión y Muerte del Señor y las lágrimas perennes de su Madre Dolorosa. San Pedro, crisol de devociones arraigadas a lo largo de los siglos, siempre perenne, incólume, impasible: «… que los disciplinantes se junten todos en la Yglesia del Señor San Pedro en una capilla o lugar qual mal conviniera… »
Todos son sonidos, irrepetibles los que se lanzan en Mengíbar en tiempos de Pasión, únicos y especialísimos: Batir de palmas que este año ha labrado Mariana Saeta… Bamboleo de alas del Ángel que vigila en un Huerto… Brazos extendidos del Señor de las Lluvias rozando entre los balcones… Chasquidos de alabardas que escoltan el silencio del Monumento… Fríos latigazos que salpican la noche de la Traición… Canto de Pregones cuando la Cruz cruza el umbral en la fría madrugada… Reflejos de un cristal que marca más que nunca la muerte y … el negro desolador de un negro manto que se aleja en la tiniebla. Y sobre todo… LA SAETA.
HISTORIA DEL ARTE
A Concha Félez, in memoriam
De esta Historia en la que el Arte
cada vez es menos perdurable,
cuando las milenarias piedras de Gizéh
caen devoradas por el tiempo
y la arena del desierto,
cuando los frescos de Altamira se desvanecen
con el beso de la luz,
cuando los amarillos de Van Gogh
hacen saltar el mercado bursátil
y los compases de Bach se cortocircuitan
en los ordenadores…
de esta Historia
de valores cada vez menos
eternos
sólo tu nombre pervive ya
en mi memoria.…
Si llego a saber, niño, que vendrías,
hubiera amanecido como el mar
en paz con la mañana,
habría desalado los cabellos
de olas y de algas,
y mi expresión sería jubilosa
con cierta timidez enmascarada.
Cómo disimular estas ojeras,
que denuncian la noche insomne
de despedida,
la mirada de pájaro enjaulado
al caer la persiana en los jazmines.
ET IN PRINCIPIO
Te recuerdo playa cuando no eras playa
y tu modo de vivir entra las rocas
dibujándote en la forma en que surgías
de las vetas de mármol de una idea.
No eras playa aún y el sol buscaba
náufrago habitar los granos de tu arena.
Te soñaba solar de claridades,
ensenada que albergaba las fuerzas de la vida
cavidades y montañas bañadas con la espuma.
La vida comienza en el instante
en que golpea el mar contra la roca.
DE TODO EL SENTIMIENTO QUE TENÍA
De todo el sentimiento que tenía
este mi amor tan tuyo y encantado,
de todo mi latir entusiasmado,
donde mi triste sangre discurría;
de mis solas palabras, donde había
temblores de pasión, y enamorado
tierna ambición de ser para el amado
—el único enemigo a su porfía—;
de aquellos mi ensueños y recientes
rotos por la cruel voz de tu mesura,
cuando mis noches blancas y dementes
fueron la aurora gris de mi locura;
de mis únicas horas, luego ausentes,
quedará ya en lo eterno mi amargura..…