Mirto Academia (81)
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    La mañana del 27 de diciembre de 2004 el mago Miguel Aparicio esperaba el autobús en la parada……Sigue Leyendo

    La magia del corazón Por: Enrique Martín Pardo 10,58

    La mañana del 27 de diciembre de 2004 el mago Miguel Aparicio esperaba el autobús en la parada que está al comienzo del Camino de Ronda para dirigirse al centro de la ciudad. Era un día muy frío, caían algunos copos de nieve y los transeúntes pasaban deprisa, ausentes, con bolsas en las manos y muy abrigados, debido al mal tiempo que hacía. Al mirar hacia atrás, vio que no era él la única persona que esperaba el autobús y que un niño de unos diez años aproximadamente y de aspecto muy humilde permanecía acurrucado en el banco de la parada, hecho un ovillo como un gato; al fijarse más detenidamente en él y ver que lloraba en silencio, le preguntó si se encontraba mal o si le había sucedido algún contratiempo. El niño levantó la cabeza y en un tono cortante le respondió sin mirarle: «Nada…, no me pasa nada…»; pero al momento, se dio cuenta de que había contestado de mala manera a aquel señor tan amable, y limpiándose las lágrimas con el dorso de la mano, le dijo, bajando la vista hacia el suelo, que iba al Hospital Clínico a ver a su hermano pequeño, internado allí desde hacía ya más de un mes; […]

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    ¿Qué sería de nosotros si no existieran los locos? La cordura excesiva enferma. Los locos son oxígeno……Sigue Leyendo

    La isla del loco Por: Gregorio Morales 10,58

    ¿Qué sería de nosotros si no existieran los locos? La cordura excesiva enferma. Los locos son oxígeno porque contravienen la norma y nos liberan de su poder opresivo. Los outsiders de todo el mundo han amado siempre a los locos. Como Sisi, la emperatriz de Baviera. Como Cervantes. La verdadera razón es la del loco. Los demás no llegamos nunca a las últimas consecuencias de nuestros pensamientos, por lo que nuestra vida está llena de subterfugios, mentiras e irracionalidad. ¡Pero qué maravilla arramblar con la inefable cordura del loco!

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    NO MÁS, POETAUn soñador perdido entre palabras,un laso aventurero en dique seco,……Sigue Leyendo

    Existir en las horas Por: Arcadio Ortega 10,58

    NO MÁS, POETA
    Un soñador perdido entre palabras,
    un laso aventurero en dique seco,
    un náufrago quizás,
    tal vez, un hombre,
    la esperanza y el mar por los adentros,
    por encima del mundo que circunda
    oprimiendo y tarando
    en su desprecio.

    Solo un aventurero sin ventura,
    un ser casi eclipsado que aún persigue
    una raya de sol puliendo el sueño,
    un canto libertario y un camino
    para volver a casa ilusionado
    si es que llega el momento.
    Quizás, tan sólo,
    una brizna de luz,
    y estos versos.

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    No ha de turbar mi tumba el ronco vientoni la lluvia de inviernos sucesivos.Para dejar tus lirios sensitivos……Sigue Leyendo

    El Mediterráneo [V, VI, VII] Por: Fernando de Villena 10,58

    No ha de turbar mi tumba el ronco viento
    ni la lluvia de inviernos sucesivos.
    Para dejar tus lirios sensitivos
    en vano buscarás mi monumento.

    No deseo la tierra como asiento
    ni siquiera en la paz de los olivos
    ni estar cerca del mundo de los vivos
    cuando acabe el sentir de cuanto siento.

    Una tarde estival, celeste y tibia,
    llevarás mi ceniza al mar latino
    y, en sus ondas disuelta, prontamente

    llegará a Grecia, Italia y hasta Libia,
    buscará algún palacio submarino
    o hallará su quietud en el Oriente.

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    «La historia que se cuenta no es mi guerra, ni la guerra de nadie, ni siquiera la de Juan, el……Sigue Leyendo

    El alacrán Por: Francisco Izquierdo 10,58

    «La historia que se cuenta no es mi guerra, ni la guerra de nadie, ni siquiera la de Juan, el protagonista. Es un hecho general reducido a palabras, pero del que ha habido ejemplos, quizá más aventajados, en todas las contiendas últimas. Eso sí, para situar la acción necesitaba ese ambiente de pelea civil y, como el único que he conocido encajaba perfectamente con la historia, ahí va. Pido perdón de inmediato por robar el suceso y por recrear una guerra civil que debería andar en el olvido.»

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           SUCEDEN NOCHESSuceden noches de agonía plena,en que el sueño es vigilia de ceniza,……Sigue Leyendo

    Alrededor de la palabra Por: Rosaura Álvarez 10,58

    SUCEDEN NOCHES

    Suceden noches de agonía plena,
    en que el sueño es vigilia de ceniza,
    latido donde rutas bendecidas
    sin horizonte yacen, y te adviertes
    ausente de equipaje, paralítica
    de esperas, y persistes, y te palpas
    muda alondra sin alas y sin nido.

    Triste cosa es la noche si el soñar
    se espanta, y en el día
    todas las rosas duermen.

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